Das Licht geht aus (surreale Kurzgeschichte)

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Ich wache auf.

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Ich kann das Geräusch des Regens hören.

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Ich liege in meinem Bett auf dem Rücken und fühle mich, als würden Tropfen von der Decke auf meine Stirn fallen.

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Aber das ist nicht der Fall.

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Das ist nur ein frommer Wunsch.

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Ich fühle mich gefangen, leer und erregt zugleich.

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In der plötzlichen Angst eines Gefangenen, der zwar noch schläfrig, aber immer noch verträumt ist, stehe ich auf, zuerst im selben Bett, um die Decke zu fühlen und zu prüfen, ob sie nicht undicht ist, und dann auf dem Boden, der eisig ist.

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Nun gehe ich zum Fenster und ziehe den Vorhang ein wenig zurück, um die Naturhandlung zu bewundern.

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Es ist Nacht, aber ich weiß nicht, warum ich glaube, in der Ferne hinter einigen Gebäuden und Bäumen einen Regenbogen zu sehen.

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Und dann habe ich den Eindruck, dass bestimmte Figuren durch den Himmel fliegen, was mir ein wenig Angst macht.

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Ich ziehe mich an.

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Ich trage keinen Regenmantel, sondern gewöhnliche Kleidung.

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Ich mache das Licht nicht an, ich will nicht auffallen, ich will meine Eltern nicht wecken.

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Sie würden es nie nachvollziehen können.

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Ich gehe leise, aber schnell.

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Ich nehme meine Schlüssel und öffne die Türen, die mich von der realen Welt trennen, der Welt, die auf niemanden wartet, aber auch niemanden zurückweist.

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Ich laufe durch den Garten des Hauses und genieße die Phantasie desjenigen, der zu stur ist, um den Regen zu vermeiden.

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Es sind erst ein paar Minuten vergangen, und ich bin schon völlig durchnässt.

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Erst zwei Minuten, und schon lächle ich.

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Ich hau ab.

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Ich muss abreisen.

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Ich beginne, die Straße entlang zu gehen.

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Ich bekomme Musik im Fall des Wassers, im Kontakt der Tropfen mit jeder Oberfläche.

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Melodien entstehen, wenn ich meine Augen schließe und auf dem Bürgersteig umherwandere, so als ob das Wasser in einer bestimmten Weise herabstürzt und eine Symphonie erzeugt, die von unsichtbaren Wesen konzertiert und orchestriert wird, die jedes winzige Teilchen dieser Welt bewegen.

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Und alles sieht besser aus.

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Diese Straßen, die so bedrückend vor Stress, Monotonie und Starrheit überfluten, sind zu magischen, mehrdimensionalen Räumen geworden.

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Ich freue mich, das Gebiet, in dem ich lebe, aus dieser Perspektive wahrzunehmen.

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Dieser Weg ist nicht mehr das Mittel, auf dem die Seelen mit der letztendlichen Absicht vorbeigehen, zu arbeiten oder Verbrechen zu begehen.

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In diesen Minuten ist es ein Ort des Lebens.

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Ich will nicht nach Hause gehen.

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Nicht in dieses Haus.

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Ich schaue von Zeit zu Zeit zurück, beobachte die Entfernung so gut ich kann, weil das Wasser die Sicht auf große Entfernungen einschränkt.

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Gleichzeitig bin ich nervös, mit Nerven, die nicht aus dem Gefühl entstanden sind, dass ich mich geirrt habe, sondern dass ich zu laut geschrien habe.

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In diesem Augenblick wage ich es, in den Himmel zu schauen, nicht mehr aus der behaglichen Unzufriedenheit meines Zimmers, sondern hier, inmitten dieser im Endlichen lauernden Ekstase.

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Für mein Martyrium durchkreuzen meine Ängste in der Tat weiterhin den Himmel, wachen über mich aus der Ferne und lassen mich doch ihre Anwesenheit bemerken.

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Ich setze meine Bemühungen fort, den Ruhm der Welt zu genießen.

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Bisher ist es mir nicht gelungen, eine einzige Ampel auf den Weg zu finden, was ich sehr gut verstehe, aber was mich von der Realität von gestern und möglicherweise von morgen entfernt.

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Wenn ich an sie denke, erscheint mir eine, die etwa zwanzig Meter entfernt ist.

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Direkt daneben, an der Ecke des Bürgersteigs, als warteten sie auf mich: Diese bedrohliche Lichter.

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Ich höre auf.

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Ich finde, weitermachen heißt zurückkehren, und meine Ohren haben aufgehört, die himmlische Musik zu hören, die das Wasser beim Fallen erzeugte.

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Ich fühle mich trostlos, wieder gefangen.

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Eine der Figuren liegt auf dem Boden, neben den Lichtern, wie ein ekelhafter Klumpen, wie ein böses Gespenst.

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Ich bezweifle, und ich bezweifle so sehr, dass ich noch genug Zeit habe.

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Er nähert sich.

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Er ist groß, mürrisch und trägt einen Hut, der sein Gesicht bedeckt.

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Ich kenne jedoch das Gesicht: es ist glatt, unveränderlich.

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In seiner rechten Hand trägt er etwas, das einem Stock ähnelt.

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Er sieht nicht gut aus, obwohl ich nicht gut sehen kann.

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Jeder Schritt wird unternommen, um den Regen zurückzudrängen.

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Und er ist nahe genug, um mich zu erreichen.

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Als ich das Haus betrete, völlig im Wasser ertrunken, sind die Lichter der Empfangshalle an.

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Ein paar Meter entfernt, mein Vater.

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Er steht einfach nur da, ungerührt.

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Ich kenne seine Gründe.

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Ich behalte den Kopf oben, obwohl ich mich immer noch nicht weiter traue.

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Er fragt mich, wo ich gewesen bin, was mir nur Unbehagen bereitet.

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Ich habe nichts gesagt.

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Ich habe keine Geste gemacht.

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Diesmal war es anders.

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Mein Vater verschwindet einen Korridor hinunter und kehrt in einer Minute zurück.

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Er bringt ein Handtuch, einen veränderten Blick und eine veränderte Haltung mit, eine Art von Anerkennung, die mit Stolz verschmolzen ist.

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Er streckt seine Hand aus, um mir das Handtuch zu geben.

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- Gute Nacht, mein Sohn.

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- Gute Nacht, Vater.

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Er verschwand, nachdem die Lichter ausgegangen waren...

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In diesem Augenblick wage ich es, in den Himmel zu schauen, nicht mehr aus der behaglichen Unzufriedenheit meines Zimmers, sondern hier, inmitten dieser Ekstase.

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Alles sieht besser aus.

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Diese Straßen, die so bedrückend vor Stress und Monotonie überquellen, sind zu magischen, mehrdimensionalen Räumen geworden.

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