Compréhension de soi

Nous sommes déjà en août, et pourtant, ce matin, je sirote un café brûlant sur le balcon, enroulée dans une doudoune légère.
Même le bruissement des feuilles me semble, aujourd’hui, froid et un peu rigide.
Devant moi, la petite montagne de Westmount déploie un patchwork de verts : tant de nuances mêlées, comme cousues les unes aux autres. Un goéland d’un blanc éclatant y traverse le ciel, figé hors du temps, comme s’il appartenait à un autre siècle, ou bien qu’il vivait déjà dans un avenir silencieux.
Arrivée à cet âge, ce dont je prends conscience plus que jamais, c’est à quel point je me connais encore mal. Il m’arrive de surprendre, à la faveur d’un moment inattendu, une facette de moi que je ne soupçonnais pas : « Tiens, je ne savais pas que j’étais comme ça… »
Cela se produit surtout lorsque je suis confrontée à une épreuve ou que je relève un grand défi. Si je peine encore à me comprendre moi-même, comment pourrais-je espérer être comprise justement par les autres ? Rien que cette attente-là est déjà un malentendu. Même avec les amis proches, même en famille, cette idée de base ne devrait jamais être oubliée. Si l’on arrive à être compris, ne serait-ce qu’à moitié, c’est déjà beaucoup. Et c’est peut-être avec cette humilité-là qu’il faudrait toujours se tourner vers l’autre.
Combien de vous-même connaissez-vous, au fond ?