Этот чёртов парень

Мне кажется, что чем дольше я здесь, тем лучше понимаю людей, которым настолько надоела жизнь, что они готовы выбраться отсюда коротким путём.

«Человек, на самом деле, живёт только где-то до сорока лет.

Потом это уже не жизнь, а одно сплошное страдание», — примерно так подытожил дело священник в своей хорошо обдуманной речи во время похорон моей матери.

Я вынужден с ним согласиться.

По крайней мере в какой-то степени.

Пару лет назад мой позвоночник начал отказываться нормально функционировать.

Это лишило меня большей части радости, которую я получал от спорта.

Позавчера мы всё-таки поиграли в мяч с моим десятилетним сыном и его одноклассниками.

Здорово поиграли.

При этом у меня уже выпали волосы.

Видно, с них тоже хватило.

На голенях и локтях появились красные пятна.

Кожа в этих местах иногда чешется так сильно, что я расчёсываю её до крови.

И тогда тоже не уснуть.

По всему полу валяются ошмётки сухой кожи.

Их приходится постоянно убирать пылесосом, иначе жена начнёт ворчать.

Теперь я брожу повсюду, отчаянно высматривая котов, но ни одного не нахожу...

И вот я лежу больной гриппом, зная, что сегодня мне не заснуть, после первого дня работы в командировке, в пустой комнате, с исцарапанными до крови ногами, с болью в спине.

И говорю вслух: «Блин, если бы не этот чёртов парень...» — а остальное договариваю про себя в голове.

Теперь-то я понимаю — уже не потому что прочитал об этом в умных книгах или услышал в интересных радиопередачах про психологию, а из собственного опыта, — что жизнь действительно может надоесть.

А ведь это ещё ничего, всего лишь часть боли, которую вынуждены терпеть другие.

Я представляю, как старые больные люди крутят колёса, направляя свои инвалидные коляски к самым дешёвым столовым.

Вот и этот чёртов парень и эта бешеная ведьма, его мать, — возможно, единственные, которые сегодня держат меня здесь.

10 апреля 2025

Этот чёртов парень

Мне кажется, что чем дольше я здесь, тем лучше понимаю людей, которым настолько надоела жизнь, что они готовы выбраться отсюда коротким путём.

«Человек, на самом деле, живёт только где-то до сорока лет.

Потом это уже не жизнь, а одно сплошное страдание», — примерно так подытожил дело священник в своей хорошо обдуманной речи во время похорон моей матери.

Я вынужден с ним согласиться.

По крайней мере в какой-то степени.

Пару лет назад мой позвоночник начал отказываться нормально функционировать.

Это лишило меня большей части радости, которую я получал от спорта.

Позавчера мы всё-таки поиграли в мяч с моим десятилетним сыном и его одноклассниками.

Здорово поиграли.

Увы, за эту игру мне придётся заплатить несколькими днями боли и покалывания в левой ноге.

При этом у меня уже выпали волосы.

Видно, с них тоже хватило.

На голенях и локтях появились красные пятна.

Кожа в этих местах иногда чешется так сильно, что я расчёсываю её до крови.

И тогда тоже не уснуть.

По всему полу валяются ошмётки сухой кожи.

Их приходится постоянно убирать пылесосом, иначе жена начнёт ворчать.

Ужас, какой-то.

Теперь я брожу повсюду, отчаянно высматривая котов, но ни одного не нахожу...

И вот я лежу больной гриппом, зная, что сегодня мне не заснуть, после первого дня работы в командировке, в пустой комнате, с исцарапанными до крови ногами, с болью в спине.

И говорю вслух: «Блин, если бы не этот чёртов парень...» — а остальное договариваю про себя в голове.

Теперь-то я понимаю — уже не потому что прочитал об этом в умных книгах или услышал в интересных радиопередачах про психологию, а из собственного опыта, — что жизнь действительно может надоесть.

А ведь это ещё ничего, всего лишь часть боли, которую вынуждены терпеть другие.

Я представляю, как старые больные люди крутят колёса, направляя свои инвалидные коляски к самым дешёвым столовым.

Вот и этот чёртов парень и эта бешеная ведьма, его мать, — возможно, единственные, которые сегодня держат меня здесь.

10 апреля 2025